n a v i d a d y nuevo blog

he colgado ya bastantes imágenes.

es un nuevo espacio (despacio)

y ahora estoy jodidamente triste

y quisiera habitarlas en un no-tiempo 

(no-lugar)

perennemente

por siempre

jodida

las imágenes son una mierda si

quedas atrapada en ellas

y yo estoy muy triste

y muy atrapada

son mi luz

però

1 s i m p l e d í a d e t r a b a j o

Un día te levantas y...¿qué?. Suceden cosas todos los días.

Pero sigues estando tu. Sigues siendo tu, a menos, que te arrebaten para siempre.

Un día sientes un escalofrío. Es Henryk Górecki. Ese día quedaste atrapada en alguna imagen. A punto de llorar. ¿Porqué no?.

¿De verdad fue Henryk Górecki? ¿no eres tu? ¿no te has colado sin darte cuenta? ¿no suenas a sinfonía Nº3?. Necesito saber.

Un día te levantas y no sabes nada. Te han arrebatado el pensiero.

Ese día necesitas abrir la caja. Averiguar quien eres.

Cualquier día reconstruyes una historia. No tienes fotos. Preguntas sobre los protagonistas. Preguntas ¿qué final?. En un cualquier día nadie responde. Reconstruyes como puedes una historia. Fantaseas sobre los protagonistas y no añades final.

Algún día el aíre será frío cuando te levantes. Algún día el aíre llegará del Sur y se asustará. Ese día, un soplo te contará una historia. Entenderás los días. Tus días. Sus días. Algún día entenderás perder. Y un soplo te contará una victoria.

Aquel día, encontraste algo. Aquel día, el trabajo te hizo feliz. Aquel día, el aíre frío fue del Sur. Su sol rozó los muros y empapó los rostros de luz. Aquel día supiste reconstruir una historia, supiste de los protagonistas y supiste de su final.

Aquel día puede ser un día.

Mis 28 ¿Y si susurro ?

1__me cantan al oído una lengua desconocida.

2__adoro esta solemne voz.

3__recojo familiaridades en el templo que me traes.

4__quedo-quieta.

5__quedo-callada.

6__parece silencio.

7__sueno como tu.

8__festejo si lo haces.

9__entristezco si tu...

10__profundizo si tu...

11__canto si tu...

12__apaciguo si te muestras tu.

13__un silbar que me dice.

14__¿tu?

15__mio es un silbar de puntos.

16__como de niño.

17__recojo profundamente.

18__¿yo? ¿mi yo?

19__el paso es lento.

20__el movimiento de este a oeste.

21__me paro.

22__te escucho.

23__algún paso más.

24__no muchos.

25__de nuevo una lengua desconocida.

26__las voces que se entienden parecen cantar.

27__los seres que se entienden cantan.

28__y si los encuentro, yo, susurro.

DE NUEVO DE NUEVO DE NUEVO DE NUEVO DENUEVO

DE NUEVO, cambio.

En el lugar donde sucede 

todo y nada.

En el lugar LLENO y vacío.

En el lugar de mis horas.

En el lugar donde estoy y,

a veces, SOY.

En el lugar de muros blancos

ya h e r i d o s.

En el lugar de los papeles

c

o

l

g

a

d

o

s

y las ideas-montes

        de

       papel.

De nuevo.

Ante mil descripciones y

asfixiadas emociones.

Otra vez.

No ha cambiado nada.

Yo sigo aquí. No se si SOY.

Algún papel más.

Alguna palabra sin sentido más.

No se si SOY.

Debería venir alguien y saber si SOY.

Fantasma o realidad vital.

Debería escribir los heridos muros blancos

con un infinito poema incomprensible. Debería.

Debería existir mi muro de las lamentaciones

que no son nada. Debería.

Debería cerrarlapersiana o

a            v

b

r            e

       la 

i            n

r            t

             a

             n

             a

.-.-.-.-.-.....................................

Madre ríe con fuerza mientras rememora algo y padre 

acompaña una sonrisa.El licor hizo apaciguar la pesadumbre

 y alumbrar antiguas sensaciones y deseos de infinito instante.

 Cocoon nos mira. Ellos me miran en silencio. Después.

 Mireille Mathieu dicen, con amor en sus labios y cierto 

deseo de reconfortación. Busco el olor de Cocoon,

 su tacto, su respiración. 

Huele a establo digo. Recapacito. Huele a como olía 

cuando Rafaella dio a luz entre ovillos de lana. 

Se que la molestaré, me gruñirá.Pero me fundo en su rostro.

 Necesito su olor. Su calor. Me gruñe.

 Comienza mi despedida. Suena Ahinoa Arteta.

 Ultima adquisición de madre. 

Disfrutan su voz, su rememorar.

 Beso a Cocoon y me alejo. 

Comienzo a desandar el

 pasillo que previamente

 había andado, con la certeza de

 sentir su tranquilidad y con la

 esperanza de encontrar refugio en ello. 

Los quiero. Y dormiré acompañada de un buen aroma.

  

Un instante basta. La mujer de enfrente me ha mirado.

Sucumbo a la feliz idea de que le he despertado curiosidad.

Pero yo ya había mirado muchas cosas antes y no por curiosidad.

Simple costumbre. Por no cerrar los ojos. Por hacerlos ver.

¿por que habría de mirarme por curiosidad? simple costumbre, no?

O respuesta. Instantes cruzados. Sirve un instante para ser algo.

o dejar de serlo. Para ser otra cosa, otro estado, podemos ser 

sólo estados. Podemos pasar de sólido a líquido, podemos ser 

volátiles. Pero de alguna manera se es y se está. Está claro.

Me gusta ser un instante para el que no soy nada. Me gusta que

me sean instantes todo lo que se cruza volatilmente y hasta lo que permanece.

Que lo que permanezca sea siempre instante.

sólo un attimo.

incomunicación verbal

 ya no sabía hablar

creía

sé de las vocales

de las consonantes

incluso de otras lenguas, pensó 

sé unirlas

sé conjugarlas

sé formar palabras

incluso ideas

¿seré finalmente capaz de hablar?

  

Pienso, a menudo, en dibujos livianos.

Pequeños trozos de papel translúcido .

Pequeñas   livianas   sutilísimas    líneas

de   débil   grafito   en   sutiles   pequeños

trozos   de   papel.

Adoro la no-notoriedad de una obra.

Adoro imaginar tantos o pocos pequeños

trozos de papel dispersos. Quizá pocos.

Liviandad, ¿no? Eso dije. Pocos.

Adoro las pequeñas cosas mimadas.

Lo aprendí de los papelitos de Chillida,

él me los hizo enamorar.

Yo no soy rotunda, y me pierdo en

desvaídos grises y en la invisibilidad.

Había consumido mi tarde en Bach. 

Mientras, lo colgado esperaba.

Y lo que no, estaba a punto.

Y lo que no, era consumido 

en mi tarde junto a Bach.

Bajo lo colgado. Y bajo

lo colgado me había

despiezado en puntos.

Puntos de lenguaje

o mejor, lenguaje

de puntos.

Es fácil

perder la

visión. Y lo

colgado es mi

mirar vacío, para

vaciar los ojos. Para

descansar, como el negro

de la pantalla de esta máquina.

Antes vacía. Spenta. Y yo, que la

miraba para descansar. Y ella, que me

devolvía la mirada de mi.

Nunca se descansa.

Lo vacío está para llenar y la 

pantalla enfrenta mi imagen oscura.

Mis ojos cansados.

Sin reparos.

Ahí está.

Devolviendome una imagen que habla de mi.

Por si la había olvidado.

Y Bach vuelve a recordarme que puedo hacer

mil variaciones.

Y yo, recuerdo las palabras de

aquel simpático señor.

Lo negro del fondo vuelve a recordarme

que quizás deba cerrar los ojos.

Y el claro vacío que quizás 

esté bien así.

No sabía.

Las sombras son nuestro ángulo perfecto.

Eso dijeron.

Ángulos perfectos oscuros, pero siempre

habría deseado una sombra blanca.

Pero ni siquiera en blanco la sombra es blanca.

Sólo puedo pintarla. Y sólo podré mirar la

pintura. O sólo podré mirar una foto de

una sombra blanca. O sólo tendré que 

imaginarla otra vez.

Quizás querían sombras negras.

No se quejaron y yo no insistí.

Pero su sombra perfecta, trucada,

deslió sus emociones. 

¡Eres tú! ¿lo ves?

Eso eres tu.

Nos llenamos de palabras la boca,

pero cambio de dirección, atravieso una vía.

Las bocas hay que limpiarlas

y las palabras desaparecer de frente a la sensación.

más ázimos

simultaneidad

A veces, pierdo los papeles

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--a veces   

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György Ligeti - Poema sinfónico para 100 Metrónomos

                               

Cien metrónomos_Cien palabras

infinitas posibilidades

|_1 aplauso        |_26 espacios        |_51 ojos            |_76 puntos

|_2 cuerpos        |_27 lenguajes       |_52 mecánicos       |_77 miedos

|_3 métodos        |_28 universales     |_53 impresiones     |_78 tramas

|_4 ligerezas      |_29 recorridos      |_54 contestaciones  |_79 oraciones

|_5 infiernos      |_30 detenciones     |_55 dibujos         |_80 artes

|_6 sensaciones    |_31 manos           |_56 deseos          |_81 presiones

|_7 compañerismos  |_32 esperas         |_57 vacíos          |_82 balanceantes

|_8 rutinas        |_33 juegos          |_58 caídas          |_83 improntas

|_9 amabilidades   |_34 vigilias        |_59 lentos          |_84 teñidos

|_10 despertares   |_35 atenciones      |_60 latidos         |_85 marcas

|_11 cinéticas     |_36 tocamientos     |_61 desdibujados    |_86 grises

|_12 sueños        |_37 caminos         |_62 luchas          |_87 pasiones

|_13 motores       |_38 locos           |_63 infinitos       |_88 regresos

|_14 sílabas       |_39 cientos         |_64 tiempos         |_89 fluidos

|_15 riesgos       |_40 apagones        |_65 razones         |_90 mudos

|_16 irrealidades  |_41 convergencias   |_66 inmortalizados  |_91 ocultaciones

|_17 aires         |_42 corazones       |_67 caligrafías     |_92 actos      

|_18 encadenadas   |_43 silencios       |_68 controles       |_93 traspasos

|_19 palabras      |_44 sonidos         |_69 rozamientos     |_94 expectantes

|_20 días          |_45 blancos         |_70 pensamientos    |_95 impíos

|_21 preguntas     |_46 fríos           |_71 ritmos          |_96 desdobles

|_22 respuestas    |_47 concretos       |_72 lluvias         |_97 memorias

|_23 ángulos       |_48 soldados        |_73 aceleraciones   |_98 posibilidades

|_24 sentires      |_49 inestabilidades |_74 encuentros      |_99 corduras

|_25 escritos      |_50 disoluciones    |_75 resonancias     |_100 indecibles

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Blanco dos. 2

Ayer no era ayer, es hoy.

Hoy sigo amando el blanco.

Ahora lo diré.

Blanco es apoyarse en un rostro cálido

cuando el tuyo es frío. Blanco es

un violín cuando contesta.

Blanco es la luz que 

se desprende de un 

blanco. Blanco es 

cuando me miras

 con curiosidad,

cuando me dejo

 caer y cuando 

lucho con

mi cuerpo.

Blanco es

algo

húmedo

que queda

atrapado.

Blanco es 82

veces una misma

cosa. Blanco son

las infinitas trans-

parencias del universo.

Blanco es un movimiento lento.

Blanco es no ver y oler. No ver y

escuchar. No ver y tocar. Blanco es

cómo toca la mar. Blanco es un temblar

la mano al dibujar. Blanco es la certeza de

la inestabilidad. Blanco es escribir en caracteres

que no se comprenden un infinito poema. Blanco me es. Soy.

Blanco uno. 1

Blanco

He amado siempre el blanco.

Blanco es acurrucarse en una butaca de orejeras.

Blanco es el olor de cocoon, su tacto. Blanco

es amar. Blanco son las frescas sábanas de

hilo en verano. Y en otoño. Y en invierno. 

Y en primavera. Blanco es un beso delicado.

Blanco es apenas rozarse. Blanco es el silencio.

Blanco es el olor de la lluvia. Blanco es la soledad

del mar. Blanco es un buen mirar. Blanco es lo frío.

Blanco es un aíre. Blanco es una emoción sin desatar.

Blanco es la sonrisa ingenua y como perdida de Víctor.

Blanco es acariciar un papel. Blanco es caminar sólo.

Blanco es descubrir lo que te es familiar, lo nuevo

que pareció vivir siempre en ti. Blanco es 

sorprenderse constantemente. Blanco es

descubrir que no eres tu. Blanco es

jugar. Blanco es entusiasmarse

de otro entusiasmo.

Ahora blanco.

Mañana

   más.   

No se caen las caracolas de mi pie 

de mi pie desnudo

al pie de la letra

y con letras en los pies

con pie firme

y el derecho,

no del revés.

la tinta de los pies

manchó el papel

el papel desnudo.

El papel desnudo

Eran las 8.30

Me despierto de nuevo, en las horas justas. Pienso que estoy cansada de soñarte. Y, peor aún, de soñar también a una desconocida que bien visualizada. Su rostro es hermoso. Demasiado dulce, sus palabras también. Agotadora. ¿Dulce?. Es algo que encuentro jodidamente molesto, y para colmo ocupa mi espacio. Roba mi deseo. Mi espacio. El que yo he soñado. Pero al despertar lo dije. Lo dije. No te voy a soñar más. Te puedo tocar, te puedo besar, te puedo gritar, te puedo no decir nada, pero no te voy a soñar más. Está escrito, está firmado: no voy a soñarte.

Y lo dulce, ni siquiera. Ni siquiera lo dulce. Lo dulce me hace daño y es irreal. Lo dulce es mi papel. Dulce, dulcemente papel, al que apenas se puede tocar pero al que hay que tocar. Ello es lo dulce. Al tacto. Porque es dulce su tacto. Nosotros no somos dulces, que irrealidad!.

Y el sueño no es dulce.

Que irreal hubiera sido.

Lo sabes que

ésto es

te escuché decir que

creí oír

creí ver

creí leer

leí que

te vi leer 

te vi escribir que

en realidad dije

creí creer

lo dejé caer

creí entender que

sí que te lo dije

creo que quise decir

dije que

olvidé decírtelo

se me olvidó que

por aquel entonces escribí

Quería decir que

¿qué?

juegos de nocturnidad, aparentes

                                                      

Estas son mis lágrimas

son muy redondas

les gusta aquello de la transparencia,

como a mi.

Estas son mis lágrimas

juegan a ser absorbidas

juegan a diluirse o a disolverse

juegan para que yo me ría.

Estas  son mis lágrimas

pueden ser las de otro

o las de aquél

pero seguirán jugando del mismo modo

para que usted se ría.  

Mientras juegan, las inmortalizo e mi portaobjetos de cristal,

mientras se desdibujan para dibujarse, lamento algo.

Y todo, para que usted se ría.