Tempo rubato.

            .

            .

el músico roba el tiempo........ y...

hace con el lo que le da la gana.

quasi sine toccare

así,''''''''''''''

como si el sonido

naciera sólo, de un sutil aíre

sin manos,

sin cuerpo,

casi sin alma.

Quasi come un inferno

>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>allí

come il cuore

como gritos de adentro

como manos ardiendo.

Los mensajes ocultos

mejor dejarlos

son para el trabajo

y el trabajo para los amantes.

Benedictino,

lo que vuelve a mí. 

         

"...¿Y quién no tiene un amor? ¿y quién no goza entre amapolas?" A.P

  

¿Y quién no tiene un amor enjaulado?

¿Y quién no ata una emoción?

¿y quién no ata el cuerpo?

y paso la vida buscando en el fondo del mar

¿y porqué no enterrarse?

mar matriarcal

fluido materno

fluido eterno

¿y porqué no me agarro fuerte?

Fuerte

fuerte hasta enredarme

y resuelvo entrar

Aborigen mundano y loco

¿y porqué no te agarro con los pies?

¿y quién no ama un pie?

los pies se han besado siempre.

Enséñame la herida de tu pie 

yo te la voy a besar.

Te la voy a besar

Llueve

y me arrodillo

me cubro,

primero, de tus manos

inclino la cabeza

me cubro,

segundo, de tu pecho

no respiro

estás lleno de mí

y lo frío es mi piel descuidada

y lo duro es mi palabra

y lo frágil es ésto

sé que eres tu

¿qué sostienes?

la lluvia

la lluvia cae 

al otro lado de la ventana

la veo pasar

la noche es fría, dura y frágil

la palabra es descuidada

la melodía es impoluta

ésto es

tu

la lluvia

la melodía es insoportable

y yo ya no soy una niña

cuando era niña escuchaba a los ángeles

cuando era niña el tesoro se me caía de las manos

cuando era niña te soñaba

y los pájaros que ésto me cuentan

son los de antes

y llueve

llueve fuera

llueve dentro

Y me arrodillo

de tus manos

de tu pecho

no respiro

¿qué trae la lluvia? 

sur l'écrire

Me gusta pensar que mañana compraré algo para probar como funciona. Me gusta pensar que mañana probaré las dos (dos) ideas que hoy he pensado.

Mi vida no consiste en demasiadas cosas pero es como para estar bien agradecida, sólo por el hecho de que cada día sea como el instante primero antes de abrir un regalo cualquiera. Como un regalo de niña, un regalo envuelto y por completo desconocido. Desconocido su origen, su ser, su porqué. Nunca sabes lo que te va a tocar ni lo que vas a hacer con el.

Me gusta y estoy agradecida de hacer lo que hago aunque sea poco y sepa a mucho. Me gusta no saber exactamente lo que voy a terminar haciendo en un momento concreto. Me gusta que mi trabajo empiece y se guíe por aromas, guías en lo que aún desconozco.

Me gusta escribirlo aunque no sea mi cometido certero. Porque estoy sola y este acto me acompaña. Porque me acaricio y me araño mientras lo hago. Porque mis pulmones retumban de sonidos de palabras y mis músculos cardíacos se retuercen como gusanos. Porque amo. Porque me amo también y también me detesto. Porque amo el lenguaje. Amo su ambigüedad. Porque descubro. Porque me sorprendo constantemente. Por homenaje a la imaginación.

Por la imaginación cerebral.

Por la imaginación del cuerpo.

Por el deseo.

escribo, dicen: un joven violador por Almería. Creo que ayer me saludó. 

Tengo un mapa del mundo por hacer.

Muchas lenguas y trozos de papel.

Tengo persona, Pialat y el cielo sobre Berlín.

Tengo sueño.

Decido enumerar los cuadritos y quedar

atrapada en cualquiera de ellos.

El VL será: 

ހިނެއް ކަން ވަނީ ހޯދުމުގެ ތެރޭގައެވެ. އެހެނަސް، އިނސާނުން ވާހަކދެއްކުމަށް މަގުފަހިކުރުވާ ޖީން ވަނީ ހޯދިފައެވެ.

ésto yo no lo descifro, ni intención tengo,

me dejo atrapar soñolienta 

mientras pienso en extraños números

y signos acariciados por aire de levante.

V___

_____________

_______

___

buonanotte

Y qué es lo que vas a decir

voy a decir solamente algo

y qué es lo que vas a hacer

voy a ocultarme en el lenguaje

y porqué

tengo miedo.

cold in hand blues. Alejandra Pizarnik

La noche me lo pedía, y ella lo hace muy bien. Muy bien.

Mientras, quedo oculta en el lenguaje de mi cuerpo

y digo algo en silencio a éstas impolutas

sábanas blancas.

que tristeza

cierra tus ojitos

de fondo blanco-azulado

de fondo profundo

de triste fondo

y sueña

despierta luego

presto

allegro 

 a bassa voce

(amo)

jeux de fille

No has sido hábil. Y yo no te entiendo. Si mi cuerpo aparece frente al tuyo, todo es entendimiento. Mis manos te entienden, mis piernas, mi sangre. Podemos entender nuestros cuerpos sin escrúpulos. Podemos traspasarnos. Podemos ser íntimos. Si tu cuerpo aparece frente al mio, tu no entiendes mi sangre. No te la sabes. Apenas entiendes mi postura y un poco de la piel de mis dedos. 

Si no estoy presente, no sé lo que sucede. Si no te visualizo, el tablero de juego se desvirtúa, las piezas se retuercen. Pero un juego no termina así. No has entendido nada.

Me toco el pelo, masajeo un cráneo expectante, mis manos esperan al siguiente movimiento. Un juego puede ser eterno, pero si se olvida la jugada pendiente, deja de serlo. Tus manos han olvidado lo que debían tocar, se han olvidado de escudriñar.

Has escondido el juego bajo la alfombra. Se han perdido mis fichas y te has guardado en la manga las que te di. No has entendido nada, aún con fichas en la manga.

Y yo sin jugar.  

convergencias

Converjo en dos puntos. ¡Si! en dos. Se que suena extraño. Pero así es.

El caminar es un poco así. Converges, diverges, vas cambiando superficies, 

líneas, puntos, te desdoblas, las cosas desaparecen y sólo nos queda la memoria.

                                                                 ***

Cerca encontró                            

                extraviada                

lejos      sintió                        

opaca                                     

invocó tu luz                                                        

y lo oscuro                               

lo de detrás.                        

Fue impía en tu templo

y profana de sí.

Lejos para saberte.

(emocionarse)

 *

Resultas bella

pero eres terrible

pero es que la belleza es terrible

y ahogarse en transparencias es bello

y es terrible

desaparecerás

como la herida de mi pie.

mi conversación fantástica________________mi risa profunda

                         

Las palabras que se repiten sin cesar acaban haciendo mella. Puedo inventar cosas extrañas, quizás algo locas, pero lo hago desde la más absoluta cordura. Pero si su contrario, es decir, la locura, se repite sin cesar, acabará haciendo mella. No habrá entonces cosas extrañas.
Comencé a imaginar a mi fiel compañero, que resulta ser mi más fiel compañero, "el imaginado". Tenía muchas cosas que decirle, pero el momento resultaba cada vez más cómico. Es decir, mis anhelos, mis deseos comenzaban a resultar lo suficientemente cómicos como para acabar sin palabras y enlazar una carcajada con otra. Mi conversación fantástica, mi risa profunda estaban calando demasiado hondo, y la consciencia de ésto era insoportable. Consciencia del engaño, de éste gran artificio mental. La consciencia de estar imaginándose continuamente resulta verdaderamente dura.
Las risas son llantos, cantos de liberación, cantos ansiosos de no ser imaginados.

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Alcanzo un bolígrafo. Antes había mirado a levante, antes había mirado ocho gaviotas, una larga extensión de tierra y otra de mar. Eso, era antes de. Ahora, después de, miro sólo esta página a medio hacer. Si quiero decir algo de esta placentera imagen más vale que la describa con pelos y señales, líneas, puntos, comas,y bla, bla, bla. Porque si pretendo describir una emoción más vale que vuelva tiempo atrás, al lugar en el que nació y a su instante preciso. Imposibilidad.

[...] Vivir es ser otro. Y sentir no es posible si hoy se siente como ayer se sintió: sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir- es recordar hoy el cadáver vivo de lo que ayer fue vida perdida [...] Pessoa, Libro del desasosiego.

Si te siento como ayer te sentí

no sentiré hoy lo que siento ahora

seré recuerdo

y estaré perdida.

no hay ningún tesoro

el viento me lo soplaba al oído

tu espuma de mar me lo robaba

pero yo lo buscaba

y lo sigo buscando

no existe te digo

no importa,

yo lo busco

escudriñaré con éstas párvulas manos

tu entretejida espuma blanca

y cuando se vaya

la seguiré para cerciorarme de que no se lo lleva.

no importa

caminaré mientras me pinche,

mientras me queme,

mientras me moje,

mientras sude,

mientras sienta frío.

miraré siempre hacia abajo

de levante a poniente

miraré,

a veces,el cielo

para que no venga nadie a llevárselo.

lo haré sola o no

pero lo haré siempre

esperaré

aunque tu sigas soplándome al oído

NO HAY NINGÚN TESORO