Pienso, a menudo, en dibujos livianos.

Pequeños trozos de papel translúcido .

Pequeñas   livianas   sutilísimas    líneas

de   débil   grafito   en   sutiles   pequeños

trozos   de   papel.

Adoro la no-notoriedad de una obra.

Adoro imaginar tantos o pocos pequeños

trozos de papel dispersos. Quizá pocos.

Liviandad, ¿no? Eso dije. Pocos.

Adoro las pequeñas cosas mimadas.

Lo aprendí de los papelitos de Chillida,

él me los hizo enamorar.

Yo no soy rotunda, y me pierdo en

desvaídos grises y en la invisibilidad.

Había consumido mi tarde en Bach. 

Mientras, lo colgado esperaba.

Y lo que no, estaba a punto.

Y lo que no, era consumido 

en mi tarde junto a Bach.

Bajo lo colgado. Y bajo

lo colgado me había

despiezado en puntos.

Puntos de lenguaje

o mejor, lenguaje

de puntos.

Es fácil

perder la

visión. Y lo

colgado es mi

mirar vacío, para

vaciar los ojos. Para

descansar, como el negro

de la pantalla de esta máquina.

Antes vacía. Spenta. Y yo, que la

miraba para descansar. Y ella, que me

devolvía la mirada de mi.

Nunca se descansa.

Lo vacío está para llenar y la 

pantalla enfrenta mi imagen oscura.

Mis ojos cansados.

Sin reparos.

Ahí está.

Devolviendome una imagen que habla de mi.

Por si la había olvidado.

Y Bach vuelve a recordarme que puedo hacer

mil variaciones.

Y yo, recuerdo las palabras de

aquel simpático señor.

Lo negro del fondo vuelve a recordarme

que quizás deba cerrar los ojos.

Y el claro vacío que quizás 

esté bien así.

No sabía.

Las sombras son nuestro ángulo perfecto.

Eso dijeron.

Ángulos perfectos oscuros, pero siempre

habría deseado una sombra blanca.

Pero ni siquiera en blanco la sombra es blanca.

Sólo puedo pintarla. Y sólo podré mirar la

pintura. O sólo podré mirar una foto de

una sombra blanca. O sólo tendré que 

imaginarla otra vez.

Quizás querían sombras negras.

No se quejaron y yo no insistí.

Pero su sombra perfecta, trucada,

deslió sus emociones. 

¡Eres tú! ¿lo ves?

Eso eres tu.

Nos llenamos de palabras la boca,

pero cambio de dirección, atravieso una vía.

Las bocas hay que limpiarlas

y las palabras desaparecer de frente a la sensación.

más ázimos

simultaneidad

A veces, pierdo los papeles

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--a veces   

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György Ligeti - Poema sinfónico para 100 Metrónomos

                               

Cien metrónomos_Cien palabras

infinitas posibilidades

|_1 aplauso        |_26 espacios        |_51 ojos            |_76 puntos

|_2 cuerpos        |_27 lenguajes       |_52 mecánicos       |_77 miedos

|_3 métodos        |_28 universales     |_53 impresiones     |_78 tramas

|_4 ligerezas      |_29 recorridos      |_54 contestaciones  |_79 oraciones

|_5 infiernos      |_30 detenciones     |_55 dibujos         |_80 artes

|_6 sensaciones    |_31 manos           |_56 deseos          |_81 presiones

|_7 compañerismos  |_32 esperas         |_57 vacíos          |_82 balanceantes

|_8 rutinas        |_33 juegos          |_58 caídas          |_83 improntas

|_9 amabilidades   |_34 vigilias        |_59 lentos          |_84 teñidos

|_10 despertares   |_35 atenciones      |_60 latidos         |_85 marcas

|_11 cinéticas     |_36 tocamientos     |_61 desdibujados    |_86 grises

|_12 sueños        |_37 caminos         |_62 luchas          |_87 pasiones

|_13 motores       |_38 locos           |_63 infinitos       |_88 regresos

|_14 sílabas       |_39 cientos         |_64 tiempos         |_89 fluidos

|_15 riesgos       |_40 apagones        |_65 razones         |_90 mudos

|_16 irrealidades  |_41 convergencias   |_66 inmortalizados  |_91 ocultaciones

|_17 aires         |_42 corazones       |_67 caligrafías     |_92 actos      

|_18 encadenadas   |_43 silencios       |_68 controles       |_93 traspasos

|_19 palabras      |_44 sonidos         |_69 rozamientos     |_94 expectantes

|_20 días          |_45 blancos         |_70 pensamientos    |_95 impíos

|_21 preguntas     |_46 fríos           |_71 ritmos          |_96 desdobles

|_22 respuestas    |_47 concretos       |_72 lluvias         |_97 memorias

|_23 ángulos       |_48 soldados        |_73 aceleraciones   |_98 posibilidades

|_24 sentires      |_49 inestabilidades |_74 encuentros      |_99 corduras

|_25 escritos      |_50 disoluciones    |_75 resonancias     |_100 indecibles

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Blanco dos. 2

Ayer no era ayer, es hoy.

Hoy sigo amando el blanco.

Ahora lo diré.

Blanco es apoyarse en un rostro cálido

cuando el tuyo es frío. Blanco es

un violín cuando contesta.

Blanco es la luz que 

se desprende de un 

blanco. Blanco es 

cuando me miras

 con curiosidad,

cuando me dejo

 caer y cuando 

lucho con

mi cuerpo.

Blanco es

algo

húmedo

que queda

atrapado.

Blanco es 82

veces una misma

cosa. Blanco son

las infinitas trans-

parencias del universo.

Blanco es un movimiento lento.

Blanco es no ver y oler. No ver y

escuchar. No ver y tocar. Blanco es

cómo toca la mar. Blanco es un temblar

la mano al dibujar. Blanco es la certeza de

la inestabilidad. Blanco es escribir en caracteres

que no se comprenden un infinito poema. Blanco me es. Soy.

Blanco uno. 1

Blanco

He amado siempre el blanco.

Blanco es acurrucarse en una butaca de orejeras.

Blanco es el olor de cocoon, su tacto. Blanco

es amar. Blanco son las frescas sábanas de

hilo en verano. Y en otoño. Y en invierno. 

Y en primavera. Blanco es un beso delicado.

Blanco es apenas rozarse. Blanco es el silencio.

Blanco es el olor de la lluvia. Blanco es la soledad

del mar. Blanco es un buen mirar. Blanco es lo frío.

Blanco es un aíre. Blanco es una emoción sin desatar.

Blanco es la sonrisa ingenua y como perdida de Víctor.

Blanco es acariciar un papel. Blanco es caminar sólo.

Blanco es descubrir lo que te es familiar, lo nuevo

que pareció vivir siempre en ti. Blanco es 

sorprenderse constantemente. Blanco es

descubrir que no eres tu. Blanco es

jugar. Blanco es entusiasmarse

de otro entusiasmo.

Ahora blanco.

Mañana

   más.   

No se caen las caracolas de mi pie 

de mi pie desnudo

al pie de la letra

y con letras en los pies

con pie firme

y el derecho,

no del revés.

la tinta de los pies

manchó el papel

el papel desnudo.

El papel desnudo